La plus part des gens sont préoccupés par leur personnalité.
La personnalité c'est ce que l'on voit,
ce que l'on perçoit à l'extérieur d'une personne.
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Je décide de m'asseoir au pied de mon lit, derrière la lumière que l'ombre dévore, je suis tel une poupée cassée, mal coiffé, mal vêtue; je ferme les yeux pour mieux te voir Maman, je ferme les yeux pour mieux te voir Papa. Comme un enfant mal nourri, mon estomac fait appel à moi, sans aucunes réponses, il crie de nouveau. Hélas ce n'est qu'une faim éphémère, j'ai arrêtée de m'alimenter depuis bien des jours!
C'est dans cette atmosphère sinistre que je me mis à écrire un poème, jetant un coup d'½il par la fenêtre, ou j'aperçois le jeu de la lumière du soleil dont les rayons m'éblouirent la vue. Sur le rebord, l'odeur d'un vieux pot de fleur laisse place à une odeur évanescente de rose.
Elle tourne, elle tourne, toujours et encore elle tourne comme la somptueuse princesse qu'elle est. Je l'observe longuement, tournant au rythme de la mélodie dans une danse qui me paraît éternelle.
Je tente en vain de lui tenir tête, sans jamais y parvenir. Je tourne, les bras étirés vers le plafond de ma chambre si lugubre, essaillant en vain de ne pas lâcher le rythme de cette douce mélodie, me rappelant les berceuses que me fredonnait maman; allongées toutes les deux dans une prairie isolée de tous. Le vent qui nous caressait la joue et les arbres tout en se balanceant, nous murmuraient des chimères, que même maman se crut dans un monde remplie de merveilles.
